Это повторяется вновь. Как тогда в четырнадцать лет
Я стоял на вокзале, сжав в руках помятый билет

В ожидании своего первого поезда и будущего нового
Придумывал себе истории и лицо отца сурового

Я боялся, что он использует свой главный козырь
Запретит мне. Запретит читать и писать прозы

А мне так хотелось, чтобы кто-нибудь узнал обо мне
Закрытый в своей комнате в темном углу писал на стене

Писал я много. О любви, о ней, о море, о маме.
Находил красоту звука в любой диаграмме

И лишь изредка меня посещали гости, узнавали мои стихи
Никогда никому об этом не говорил, я искупал грехи

Писал я, откровенно говоря, на оценку три с минусом
Это потому что иммунитет слабый. Был болен вирусом

Навсегда заболел я в то время поэзией, диагноз: неизлечим.
Лечится желания не было и на то было много причин.

Живя в том мире, где все строчки связаны искусно рифмой
Был изумлен всеми оттенками и цветовой палитрой

Я упивался, заучивал наизусть множество строк.
Но преодолеть этот барьер так и не смог.

                        August Son